凌晨三点十七分，床头柜上的手机突然像只被踩了尾巴的猫般炸响。沈艺在黑暗中摸索着抓过手机，眯着眼看向刺眼的屏幕——一串带着+44前缀的数字正在疯狂跳动，活像某种国际求救信号。
\"喂？\"他的声音像是刚从坟墓里刨出来的干尸，沙哑得能磨砂。
\"沈总！\"电话那头传来一个元气充沛到可疑的男声，背景音里隐约能听见大本钟的报时，\"伦敦这边出大乱子了！您收购的切尔西花展项目要黄！\"
沈艺猛地坐起身，额头结结实实撞上了苏晴的肩膀。她发出一声模糊的呻吟，半张脸还埋在枕头里：\"......谁要死了？\"
\"好像是......\"沈艺捂住话筒，大脑还在努力拼凑记忆碎片，\"我买了英国某个花展？\"
苏晴终于睁开一只眼睛，凌乱的发丝粘在嘴角：\"你连我们店周年庆都能忘，倒记得买花展？\"
电话那头突然换了个甜腻的女声：\"沈总~我是dy呀~现在在伦敦分公司帮忙~您不记得上周签的意向书了吗？\"
沈艺瞬间清醒得能去参加数学竞赛。他盯着床头电子钟显示的3:21，突然意识到这通电话的诡异之处——首先，dy上周刚因为商业间谍被开除；其次，他根本不记得签过什么花展文件；最重要的是，现在英国应该是晚上八点，为什么背景音里有清晨的鸟叫？
\"稍等。\"他按下静音键，光着脚冲出卧室，差点踩到睡在走廊的橘猫。猫咪发出抗议的嚎叫，像极了此刻他内心的咆哮。
楼下花店的电脑还亮着，苏婷居然蜷在沙发上抱着笔记本睡着了，屏幕上显示着某黑客论坛的页面。沈艺轻轻推醒她：\"快查这个号码。\"
苏婷揉着眼睛，手指却已经条件反射地在键盘上飞舞：\"+44开头的......等等，这根本不是英国号码！\"她调出运营商数据，\"注册地在开曼群岛，是虚拟号！\"
楼上传来苏晴的声音：\"沈艺，上周三你和Richard吃过午饭。\"
他冲回卧室，看见苏晴已经打开了手机里的日程表，上面清清楚楚记录着\"12:00-14:00与Richard午餐（金融中心餐厅）\"。
\"但我绝对没签——\"沈艺突然卡壳，记忆像老式投影仪般闪烁起来，\"饭后他让我签了张慈善拍卖确认单......\"
苏晴的眼神瞬间犀利如x光机。她掀开被子跳下床，赤脚踩过木地板的样子活像准备手刃仇人的女杀手：\"是不是那种对折的文件，第二页特别薄？\"
视频通话的提示音突然炸响，林晚亭的脸出现在屏幕上。背景明显是某个灯光昏暗的酒吧，她身后酒柜上的\"伦敦老酒吧\"招牌闪闪发亮。
\"恭喜中奖。\"她举着杯颜色诡异的鸡尾酒，\"你被'空白页诈骗'了。\"见沈艺一脸茫然，她叹了口气解释道：\"Richard在第二页夹了收购协议，利用翻页时的视觉盲区。\"
苏晴眯起眼睛凑近屏幕：\"你凌晨三点在酒吧？\"
\"时差。\"林晚亭面不改色地啜饮着杯中物，\"我在阿根廷拍火烈鸟。\"
苏婷的声音从楼梯口飘来：\"可你背后的酒单写着'英式炸鱼薯条'......\"
屏幕瞬间黑了下来。